Clouds of doom and the little crocodile thigh

D|o|G, 2018 | I det gamle vesterland jager mørke skyer over en alvorsgrå himmel, og i det fjerne fornemmes lyden af hære i anmarch ad tilgroede stier fra dystre egne. Tiden skriger på lederskab, alt imens de såkaldte ledere ikke har andet at byde deres befolkninger end hule fraser, kvalmende principløshed og tekniske bortforklaringer. Også i kunstens verden leder det postmoderne menneske for det meste forgæves efter retningsanvisninger og integritet. Men når nøden er størst, er hjælpen fra D|o|G – Diaper of Glory – nærmest. Til lyden af katedralklokkers drøn opstiger digteren til bavnehøjens top og antænder bålet, der igen skal samle folket til forsvar for det gamle rige.

Clouds of doom and the little crocodile thigh

Clouds of doom is the number one tune. In a bar of cake and a trimmed iguana shake. Of all the well-trained sailor boys, who should be destroyed, in order to fulfil my golden plan of living in a tire wrestling the unborn hand.

Drizzle of despair and the intestines of air remove the hovering street death of locomotive star Randy Jeff. I know not what lies in a booming booking of boomsticks. But fear at least the aftermath of cow ticks on anyone who dare to cross my crouch of tomato moss!

Angry advent and rainy rage, the gift of nipple blood in a slaughtered swinger club cage. I see a phonebook, I leave it be. I see another phonebook and then start to pee all over the face of an unplugged handgun exam, while you may jam man and then some Sam, which in turn causes my inner totemham sound to take a massive shit on the ground.